Sobre la hoja en blanco
deposito un trozo de carne
mi carne
me alejo días
olvido
sigo con la vida
vuelvo
se ha agusanado
la hoja la carne
lo alrededor
digo entonces
que se ha hecho poema
el rastro
y no hay carne
solo la hoja
y los gusanos
que escriben
mientras
disuelven su camino
Ícaro
el quehacer de los poetas
es ascender al sol
con palabras de cera
Soy
una habitación
de bambú
cuatro paredes
de papel de arroz
tú
una vela
que el viento
derriba
Arturo Hernández Villalba. Ha publicado los libros Crayolas color ceniza (2018) y Mamá llama hoy mi nombre con una lengua seca (2018).
