El narrador de Horizontes habita en tres planos. El primero, el depresivo, es protagonizado por él mismo en su caída incesante hacia la autodestrucción, mientras recorre las inhóspitas avenidas de la colonia Guerrero y las polvosas calles de un pueblo olvidado. El segundo, el de los recuerdos, es protagonizado por Estefanía, un amor perdido. El tercero, onírico, es protagonizado por Fátima, la misteriosa mujer que visita, sin un claro propósito aparente, en un centro de rehabilitación.

Como si fuera una novela de suspenso, las tramas apenas comienzan a entretejerse mientras que el narrador procura armar el rompecabezas de su propia vida al tanteo, sin saber quién tiene sus piezas bajo resguardo, hasta que un crimen sacude el tablero. “Puede ser, doctora, que usted ande buscando en mi pasado algo que apenas asoma en el horizonte”. Las palabras, en el transcurso de la trama, adquieren relieve como si conformaran un laberinto temporal.

Horizontes pertenece a una cruel tradición: la de aquellas novelas que, como Niebla, de Miguel de Unamuno, o Seis personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello, nos recuerdan que el autor, más que un artífice, puede ser una presencia ominosa que, al manipular a sus personajes, nos manipula, también, a nosotros. Nestor Pinacho propone, además, una paradójica pregunta: ¿qué pasaría si el novelista, cruel, también, consigo mismo, no puede evitar difuminarse con el universo que concibió?

César Tejeda