Cuando las palabras pesan tanto en el poema hasta convertirse en el sollozo atado del silencio; o, por el contrario, cuando el golpe de dolor deja una herida abierta que sólo puede escucharse en el brillo de un verso. De ambos modos, este largo poema es un espejo a ese abismo donde hay que nombrar lo impronunciable.

¿Qué más puede decirse después de que las palabras emigrarían, para buscarte, / que me quedaría sola en un silencio / que mis ojos, desorbitados, / inundados de un mar turbio y salado / buscarían inútilmente / descifrar los designios de un Dios / terrible y solo que me abandona en la tormenta?

La poesía, he dicho siempre y lo suscribo, es el género autobiográfico por excelencia, y es, por eso, un lienzo donde es posible leer a la propia incertidumbre. Gela Manzano llora la pérdida, y nosotros bebemos la belleza de esas lágrimas que nos obligan a mirar lo incomprensible, a entrar en el misterio: Soy paciente, / espero la luz / ante el enigma / de la vida y la muerte. // ¿Dónde acomodo mi fe?

A la poesía en su punto de luz, en su crisol de humanidad. Nadie sale incólume de esta lectura.

Ethel Krauze